un cabello cae. una roca cae. parece abrirse el aire como un perpetuo propiciatorio, y la tierra detiene por un instante, otra vez, su gemir, recibe un impacto, y una ola a lo lejos, en el océano, testifica una sílaba más, al canto general de los que caen. Todo cae, y no recuerdo nada de ello sin que un impacto me relate la trayectoria hecha. En lo contuso, después, se crea el relato. La sangre gira, danza, el viento también, y el mundo. la luz que limosna el cosmos, a la humilde reducción de cada grano de tierra, de cada rincón sensible que recuerda, amaina el ardor oscuro de ser. Fuego negro donde se acuna el latido, hoguera intensa de eclipses coagulándose.
Pechos desiertos, pechos-cáliz, de barro forjado, vasos de barro perpendiculares a las nubes, manos abiertas, Mundo abierto, en común tienen su vacío dispuesto, su sensibilidad penitente, su sensibilidad rabiosa, su piel viva exhumándose, floreciendo friccionando las caídas impetuosas, contra la gravedad que la llama constantemente, y se abre paso

propiciándose
a lo que se vaya depositando en caída,
en caída siempre y rebotando con danza airosa.

Lo que se rinda, merece que lo callen los vientres que nada tienen que entregar a la historia, que yace girando acá donde nos dolimos, donde nos arengamos sonriendo y clamando más terribles que las estrellas que mueren sin anuncio.

Estos abandonos hasta abajo, estas miradas hacia arriba, interminablemente arriba, todo este rodar y danzar, esta reconciliación, este restaurar, este perdonarnos…
no tienen en común mas que estas manos vacías y prestas

partiéndose el cielo, abriéndose la tierra, eclosiona el mundo, musical y tempestuoso, mamando de lo inmenso, del abismo denso y colosal, lo que cae, aquí, amor, en el rincón donde nos condolemos, donde la mirada no para de extraer abismos, donde la boca aún no se cierra ni el corazón

insaciables


(sirve al cáliz y al desierto
todo lo que cae
no nos queda nada más que estar abajo
de todas las fuentes que derraman y derraman vida…)